Parce que tu n'es pas là, tout simplement.

Pourquoi. Et comment. Bon sang de bordel de putain. Pourquoi quand ça commence à devenir sérieux j'ai mal. Là, à droite. A la clavicule. Pourquoi je peux pas te lâcher sans un vrai je t'aime, pourquoi quand tu le dis de toi même je m'en branle, pourquoi j'ai peur que tu sois le seul, pourquoi j'ai peur que tu sois le seul puisque je t'ai? Pourquoi j'ai besoin. Pourquoi je recherche et je fouille. Pourquoi je chiale. Pourquoi je voudrais crever trois fois avant d'y arriver. Pourquoi j'ai juste eut à me pointer et à me faire détruire une fois, puis deux. Pourquoi je me reconstruit de plus en plus vite. Pourquoi je met toute la poussière du monde sur mes doigts. Pourquoi j'ai l'impression que c'est mal et j'ai peur. Pourquoi? Pourquoi, puisqu'Agathe, c'est ridicule, tout le monde rêverais de cette vie qui t'appartiens, avec ce copain dingue de toi, avec cette meilleure amie, avec cette joie de vivre. PUTAIN MAIS TA GUEULE! Pourquoi, parce que c'est ça? Parce que les gens en rêve? Parce que tout le monde voit les moments ou je danse dans les couloirs, tout le monde me voit lancer des confettis, mais personne me voit crever. Pire, tout le monde s'en fou. Les gens ils se disent que c'est plus pratique quand tu sautilles dans tout les sens. Je voudrais tous vous tuer comme vous m'avez tué, je voudrais te tuer, Raphaël, et j'ai même trop de haine pour aimer, et je ne sens même plus cet amour, je le pousse à bout et je l'énerve juste pour me rassuré. Juste pour qu'au moment ou il devient sec et cassant, je commence à flipper, je commence à me sentir mal, à dire je t'aime, à supplier. Ça fait du bien, parce que comme ça, j'ai l'impression d'aimer, comme ça j'ai l'impression d'être impliquée. Parce que l'amour, j'ai du mal à le sentir autrement. Parce que tu n'est pas là, tout simplement.

Je me lis penser. Vous n'êtes pas obliger de lire ça, vraiment.

VINCENT, PARDON. VINCENT, JE T'AIME.